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城市的喧嚣像一场永不停歇的暴雨，而每个人的心底都藏着一条暗河。它无声流淌，裹挟着未说出口的渴望与疲惫。我们总在寻找属于自己的鱼塘——那片能让灵魂沉底片刻的水域，哪怕只是看看倒影里的自己。
地铁玻璃上滑落的水痕，便利店加热柜的嗡鸣，凌晨三点键盘的敲击声。这些碎片拼凑成现代人共同的生存图鉴。有人把鱼塘建在八平米的出租屋里，一缸孔雀鱼游过泛黄的便签纸；有人将鱼塘折叠进耳机，让贝斯线在鼓膜上钓起沉没的月光。
真正的暗流从来不在远方。它潜伏在早餐摊主找零的皱纹里，在办公楼消防通道的烟蒂上，在幼儿园围栏外迟迟不散的尾气中。我们带着各自的渔具——可能是半包皱巴巴的利群，可能是Kindle里未读完的小说，在混凝土缝隙里垂钓微小的喘息。
某个加班的深夜，你突然发现鱼塘就在左手掌心。那些被指甲掐出的月牙形凹痕，正盛着从指缝漏下的整个银河。